Mientras tú estés en el Trópico, mis pies estarán fríos. En Agosto. Será como inhalar el aire de mis propios suspiros y espirar una niebla intensa con ecos de risas en Octubre.
Haré filigranas en humos de cigarros ajenos y dibujaré siluetas grises en el cielo de verano, ya sabes, un poco de lluvia entre tanto sol.
C A R T A S solitarias, como el jóker. "¿Por qué taann serio?"
Pues porque el color rojo del carmín no ha dejado su huella en ninguna mejilla, respirar me ahoga *mis pulmones asmáticos no están hecho para extrañar* y los pájaros ya no vuelan conmigo.
Los colibríes, me refiero. Y los de la cabeza también.
Esas filigranas parecen ajenas a cuanto pasa. Me gustaría ser ellas y convertirme en esa brisa de viento o ese olor a OCÉANO. Pero no. Aquí huele a ciudad desierta y a maletas hechas con prisa y varios "por si acasos" de más.
Soy ese viaje a u s t r a l por un cielo sin estrellas y soy mi propia interpretación de tus mensajes por eso, a veces, a media noche aparece la luna nueva, esa que no se ve
y viene a hacerme una visita cuando estoy igual de vacía que ella.
Si fumaras serías cigarro, y yo sería humo. No hay cigarro sin humo, ¿comprendes?
Acostumbrada a la música, me mentalizo de los próximos compases de E S P E R A.
Tú en el Trópico y yo con los pies fríos.
Sin lluvia, pero con la paciencia del SOL para salir después de la LUNA a alumbrar mis días grises.
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